Le mois de mai est synonyme de France qui tourne au ralenti mais aussi de Festival de Cannes. Moi, ça m'énerve parce que j'aime pas le Festival de Cannes.

Ouais, j'aime pas tous ces trucs qui tournent autour de ce moment de festivités, d'abondance, de VIP, de Glamour, de strass, de paillettes, de pellicules etc.

J'aime pas le Festival de Cannes parce qu'il y fait toujours beau alors que la grisaille traine sur la quasi totalité du territoire.

J'aime pas le Festival de Cannes parce que les magazines féminins ne nous parlent que de régimes, de cellulite, de silhouettes élancées ou athlétiques tant dis que la télé nous inonde de stars toutes plus sublimes, minces où il faut, fermes comme il faut, bronzées comme j'aimerais l'être et qui portent tout ce que je ne pourrai jamais porter sans faux pli.

J'aime pas le Festival de Cannes parce que le mot « crise » raisonne et nous harcèle de toutes parts alors qu'on assiste à un étalage de beauté, de bon goût, de bijoux (et c'est du vrai), de robes (loin des contre façons) et de belles choses qui me rappellent que je ne pourrais pas boucler ce fichu mois de mai sans coup de fil du banquier si je succombe à la fois aux lunettes gold Ray-Ban, au maillot de bain Eres, à la robe Zadig et Voltaire et aux chaussures Louboutin.

J'aime pas le Festival de Cannes parce que, dans les soirées du VIP room ou de la Voile Rouge, même déguisée en « Miss 31 » ou en copié-collé du dernier numéro de Marie Claire, je n'aurais l'air que d'un vulgaire sapin de Noël posé sur une plage de la côte d'Azur, en plein mois de mai.

J'aime pas le Festival de Cannes parce que la grippe du cochon, le Darfour, le massacre des Tamouls ou le foot sont casés aux oubliettes durant 11 petits jours pour mieux nous revenir en pleine tronche, un peu plus tard.

J'aime pas le Festival de Cannes parce que Brad Pitt et Angelina Jolie sont beaucoup trop beaux, parce que Sean Penn et son adorable femme divorcent, parce que Johnny Hallyday, parce que Lætitia Casta, parce que Cantonna et beaucoup de jeunes femmes vulgaires et inconnues sous les flashs... le mythe de la VRAIE starlette serait-il mort ?

J'aime pas le Festival de Cannes parce que si on a le malheur de, partir quelques jours sur la côté à cette période, pour se changer les idées, à cette période : c'est le balais de hélicos, limo et bimbos à tous les carrefours.

En fait... J'aime pas le Festival de Cannes parce que la seule chance que j'aurais de monter sur ce maudit tapis rouge ça sera aux côtés de myriades de touristes, hors saison et sans doute pas sapée comme une people.

publié sur staragora.com

l'envoyée spéciale sur place : c'est moi !

Ça fait des mois que cette histoire trotte sous sa tête. Elle l'empêche même de dormir parfois.

Son entourage y voit un début de sentiments pointer son nez alors qu'il s'agit de l'inverse : comment se séparer sans risquer de démolir un cœur, une âme ou une personne, toute entière. Pire que ça, les questions s'enchainent si vite qu'elles s'empilent et que plus rien n'a de sens : la bonne décision ? Trop tôt ? Trop tard ? Pourquoi je comment pour...?

Du mal à respirer, des angoisses nocturnes... comme si son instinct de survie lui rappelait qu'il fallait prendre le dessus et, enfin, se délester de ce poids qui nourrit son mal-être.

Chacun (ou presque) aura connu ou connait cet état qui nous pousse à « sauver nos fesses » alors que notre bonne et belle éducation  nous plonge sous des torrents de culpabilité (quand la famille ne s'en mele pas).

Chacun (ou presque) aura connu ou connait l'état qui précéde une rupture. Cette impression qu'on a d'être coincé au fond d'un sac en toile de jute et qu'il n'y a pas d'issue, si ce n'est, quitter quelqu'un qui aura partagé plus que notre matelas.

Ouais, tout ça pour ça...

Des jours, des semaines, des mois passés à séduire, à draguer, faire comprendre, envisager une approche, tenter une approche, se rapprocher tout court un peu, pas trop, SMSer, appeler, attendre la riposte, espérer, ne plus y croire, entendre sonner ou sentir vibrer alors que rien ne se passe, recevoir finalement, jubiler, réfléchir à la formulation, à ce qu'on va pouvoir dire pour faire à nouveau comprendre que...

Des heures, des jours et parfois même des semaines à rêver, à attendre, à ne plus manger, à ne plus dormir, à oublier l'essentiel, à zapper ses amis, à avoir une espèce d'angine, de grippe, de sinusite, de gastro qui nous envahit de façon chronique. Non ! Les symptômes ne sont pas rythmés par la fréquence des nouvelles de la « partie adverse ». On cherche à ne pas trop y croire, ne pas trop s'emballer, se tempérer, jauger l'ennemi, peser chaque mot, chaque phrase et on finit par voir derrière chaque expression une déclaration de guerre. Voilà, le mot est lâché : c'est la GUERRE ! Céline Dion avait évoqué un ballet, doucement inspiré par JJ Goldman, moi je parle d'un affrontement entre deux parties qui veulent la même chose et qui n'arrivent, que ponctuellement, à s'accorder, les premiers temps, comprennez avant que la relation ne soit déclarée en tant que telle.

Tant qu'on n'a pas, on veut, on en rêve, on y pense sans cesse, , on est obsédé, on est comme hanté, parasité, envahi, dévoré, contaminé par l'envie de posséder, de connaître, de découvrir et de faire subir à l'ennemi une part de nos tourments.

Et puis, enfin... l'affrontement prend fin et les ames sont apaisées.

Oui, mais quand on a, on s'interroge, on est mitigé, partagé, un peu déçu par ce qu'on découvre parce que les terres promises ne sont pas à la hauteur de nos espérances, parce que la vue n'est pas aussi belle que celle, en photo, sur la plaquette de présentation. Cet état n'arrive pas immédiatement après l'invasion des terres ennemies : il est plutôt question de prise de conscience. Un peu comme si, après avoir envahi la Gaule, Jules s'était dit : « Bah non, finalement, j'en veux plus de ce machin boueux. Le vin n'y est pas aussi bon et les femmes pas aussi belles qu'on le dit... ». Déroutant.

Alors, on se force un peu, beaucoup, parfois même, trop. On sent bien que rien ne vibre, rien de pétille, rien ne donne le tournis, le vertige ou de drôles de sensations qui nous rappelle qu'on est vivant, envouté, sous le charme... bref, que ça peut donner quelque chose d'explosif. A peine une étincelle, un vulgaire pétard humide plutôt qu'un spectaculaire tir de roquettes, de lumineux échanges de missiles au milieu de la nuit … La percevez vous, mon image ? Celle qui, un rien verdâtre, a illustré les journaux du 20h pendant les années 90's. Vous l'attendiez, vous l'espériez ? Elle n'est pas au rendez vous !

Alors, l'angoisse monte et les mauvaises excuses s'entassent au fur et à mesure que le temps passe. « Non, ce soir, j'ai piscine ! », « Hey, j'ai un ami en détresse, on annule, mais je te rappelle demain, sans faute ! ». Certains sont lâches, cherchent à faire comprendre ou envisagent une trêve presque brutale avec ses partisans sans oser l'exprimer à l'ennemi. D'autres verbalisent mais reviennent sur leurs décisions sitôt les premières larmes versées, au son de leur voix quand elle prononce l'immanquable « je suis désolé(e). ». Il faut savoir rester fort, droit, fidèle à ses décisions et surtout profondément égoïstes pour camper sur cette décision. Le plus facile et le meilleur moyen de se tenir à cette rigueur serait, peut être, d'impliquer une tierce personne (ou plusieurs) dans l'idée de la rupture : les conseils (plus ou moins adaptés) fusent, le soutien est là (parfois trop avec bilan etc.) et surtout on se sent obligé d'aller jusqu'au bout du dépôt des armes puisque l'honneur est en cause.

Finalement, il faudra bien respecter ce que nos sens nous poussent à faire : rompre, car cet état de panique est en totale opposition avec notre bien être, nos envies et notre conception de la vie. Il en va de la survie d'un individu, ou plutôt de sa santé mentale.

C'est cela même, il en va de notre instinct de survie.

Du fond de la boîte à bijoux,

Où je croupis depuis trop longtemps

Je me souviens de ce jour où

Avec toute la tendresse d'un homme aimant;

Il m'a posé autour de son cou

Qui n'est plus mien dorénavant

Tel est mon requiem, telle est ma prière,

Une dernière fois te rendre fière,

que tu m'exhibes et que je brille;

Pour qu'enfin mon chagrin s'enfuit.

Perdu dans cette boîte, sous d'autres entassés,

De tes éclats de rire je rêve encore,

Je ne suis plus qu'un objet de pitié,

Sinon honte, aux yeux d'un monde fort,

Perdu dans cette boîte au parfum de renfermé,

Je sens encore encore sur moi, ton odeur,

Tel est mon requiem, telle est ma prière,

Une dernière fois te rendre fière,

Briller de mille feux comme autre fois,

Je t'en supplie, ne m'oublie pas.

Égaré dans cette boîte, à l'évidence,

Chez le bijoutier, je n'irai pas,

Rien à faire, je hais cette accoutumance,

De toi me préférant abandonné là,

Dire qu'aujourd'hui, d'autres craquent pour toi,

Éclats de nougatines sur ta peau chocolat.

Telle est la complainte du collier oublié,

Qui a été choisi, offert, aimé,

Parce que rare et occasionnel,

Et pourtant je te rendais si belle.

Ah oui devenir légendaire,

Au seuil des siècles charlatans,

Je ne suis qu'en pâte de verre,

Cette simplicité, tu l'aimais tant,

Telle est ma peine, tels sont mes pleurs,

Pour retrouver le bon vieux temps.