Cela va bientôt faire un an que je travaille à mon poste actuel. Le bilan s'impose et autant vous dire qu'il est à pleurer de rire comme de désespoir.

J'ai débuté sous les couleurs du Ministère De l'agriculture en pensant que ça serait toujours "moins pire" que dans l'éducation nationale : moins de mépris pour les élèves, plus de temps à leur consacrer etc... Mais pas du tout... C'est tout pareil, à la différence qu'en plus, on met entre parenthèse leurs conforts (en changeant l'emploi du temps le plus souvent possible... histoire d'être sur d'en perdre en route et de pouvoir le leur reprocher) et l'aspect pédagogique (et en même temps, on est capable de créer des usines à gaz au nom du "on va nous filer des thunes").

Dans mon école, l'organisation est minable. N'allez pas croire qu'elle est pire qu'ailleurs. Non, loin de moi cette idée. La différence c'est que ce bordel est transparent à tous les échelons :

- au niveau de l'administration même : ça c'est normal... tous les établissements scolaires connaissent des vents de paniques au moment de la rentrée comme de l'arrivée des résultats aux examens, du recrutement, des journées portes ouvertes etc...

- au niveau du personnel enseignant : bah ça peut arriver quand l'organisation est suffisamment nulle pour que la pression soit telle au niveau de l'administra ion qu'en explosant, cette dernière éclabousse les profs. A eux d'absorber la pression et de trouver un mode d'organisation interne, souvent boiteux, pour que ça ne se voit pas trop au dehorsde l'école,

- à tous les niveaux... même (et surtout) au niveau des élèves qui en profitent. Personne n'arrive à vous dire ce qui est prévu pour le mois à venir. Personne ne sait trop quelle classe ou même quelle matière, il se cognera au 2 septembre.

Ici, nous sommes dans la dernière catégorie, avec ce petit rien qui rappelle l'état d'esprit soviétique : "Tout est sous contrôle"...

Dans mon école, on n'est pas prof mais formateur : ça veut dire qu'on  a obligation d'être là 40h hebdo, qu'on n'a pas droit aux heures sup', qu'on ne doit pas compter les heures passées devant les élèves, on n'est pas fonctionnaire, on baigne dans la précarité pendant 6 ans et surtout qu'on a des emplois du temps qui changent à la vitesse du son... et pour voir si on suit bien, bah on nous le dit surtout pas et on n'a pas d'autres moyens de le savoir qu'en arrivant le matin : "Coool, il est 8h15, je vais me faire un p'tit café et je vais étoffer un peu mes cours de cet après midi, puisque je n'ai pas cours ce matin... dans le doute vérifions... " Dommage : ça fait un quart d'heure que vous deviez être devant une classe de jeunes déchaînes. Le changement a eu lieu quand ? Bah ce matin entre 6h30 et 7h parce que ... bah ... on sait plus.

Dans mon école, on nous dit que tout le monde est traité à la même sauce, que personne n'a de privilège dû à l'ancienneté, au copinage ou même au gros coup de flippe de la direction qu'un élément puisse se barrer alors qu'on hyper-besoin de lui... mais bon... on sait que certains gagnent 2 fois plus que d'autres, que NON, on a pas le droit de ne pas prendre ses vacances pour se les faire payer (enfin, sauf si...), que si vous avez des heures sup' par un tour de passe-passe incroyable elles ne vont pas vous être versées...

Le nom de mon école est constituée de lettres qui veulent dire quelque chose et un peu comme URSS raisonne à nos oreilles : on voit vaguement ce que c'est mais on ne sait pas trop à quoi ça sert, ni ce que ça peut vouloir dire.

Dans mon école, on ne sait plus trop qui travaille pour qui... qui travaille avec qui. Comprennenez que l'organigramme est en forme d'étoile : ça fait joli, mais ça ne sert à rien.

Dans mon école, on n'a plus de sous pour rien si ce n'est payer des tous nouveaux Blackberry et  Ibook à nos innombrables directeurs... et pour les craies ? y a plus de sous, vous nous coûtez trop cher, bande de vilains.

Dans mon école, quand on veut prendre une voiture, on doit signer 12 papiers différents qui doivent être transmis à tous nos directeurs pour accord et après interrogatoire, on peut emprunter l'un des véhicules made in France... en espérant qu'ils ne soient pas en panne.

Dans mon école, on a des hommes à tout faire : ils sont capables de déneiger la cours, changer les ampoules, décharger des carcasses de viandes, déboucher les toilettes et aider à la cantine en une demi journée et sans changer de tenue.

Bref... le bloc soviétique n'est pas loin !

Ah quand le Goulag ?

Ils sont une famille de 4. Ils arrivent à la plage chargés comme des baudets.

Les parents et leurs deux enfants en bas âge.

Lui devant, en ronchonnant après le petit qui n'avance pas assez vite. Elle, plus loin derrière lui avec leur "grande", avançant d'un pas tranquille et serein.

 Ils s'appellent mutuellement "Papa et Maman" depuis qu'ils ont lu dans un magazine de psychologie à la petite semaine que ce type de dénomination mutuelle au sein de la famille permettait de recentrer les missions de chacun et favorisait la construction positive de la personnalité de chacun des enfants en percevant l'autorité et en prenant conscience de la vie de couple surtout lors des mésententes entre les parents... un beau sac de foutaises auquel ils s'accrochent pour être ce qu'ils croient représenter des parents modèles.

Bataille pour trouver le meilleur coin (un peu d'ombre mais pas trop).

Bataille avec la scéance de crème.

Bataille avec les lunettes de soleil et les chapeaux qui terminent au sol...

(Après tout ce qu'ils ont lu à propos des problèmes dus au soleil : il faut protéger les enfants !!

Eux ? Quedalle ! )

Bataille pour empêcher les enfants d'aller dans l'eau sans leurs kits brassards + bouée + matelas +bateau + tous-les-joujous-que-tu-voulais-quand-on-était-chez-le-marchand-alors-tu-vas-jouer-avec !

Bataille pour la disposition idéale de serviettes.

Elle, elle veut exposer son nouveau bikini et surtout le corps qu'elle s'est éreintée à avoir après ses deux grossesses. Enfin, elle aimerait. D'ailleurs, quand elle y pense, en contemplant son ventre, qu'elle tient bien rentré, alors qu'elle avance doucement dans les eaux claires, elle n'a jamais été aussi... "Mamaaaaaaaaaaaan". Elle se retourne : d'une seule voix son mari et sa fille l'appellent, elle pour venir jouer dans l'eau, lui parce qu'il est "débordé".

Lui, il n'avait pas envie de sortir sous prétexte d'un grand prix cet après midi mais bon, il faut bien sortir les petits et avec "Maman" à côté, impossible d'écouter ce qui se dit à la télé... il faut toujours qu'elle évoque des sujets pénibles quand il est occupé ! Alors après midi foutu pour foutu : autant aller se casser les pieds au bord de l'eau.

Il ne se met pas en maillot de bain. Quand on lui demande de jouer dans l'eau, il répond "non, vas voir maman". Cette flotte pleine de bactéries à la surface de laquelle se reflètent des volutes de crèmes solaires lui donne envie de vomir. Comment Maman peut elle les laisser aller se baigner là-dedans ? Elle ne se rend pas compte !

Il quitte à peine ses baskets. Quand un des petits court dans l'eau, il appelle "mamaaaaan" en soupirant, en faisant des grands signes qui veulent dire "tu as voulu venir ici avec les gosses, alors assume et surveille-les, espèce de mère égoïste qui cherche à aller faire quelques mouvements de brasses pendant que je me tue à essayer de surveiller TES enfants auxquels tu es à peine capable de donner une éducation correcte et qui refuse de m'obéir".

Elle ne voit pas tout ce que ce soupir et ses grands mouvements de bras veulent dire parce qu'elle sait qu'il se tue pour ramener de l'argent à la maison. Il le lui rappelle assez souvent. Alors, les gosses, c'est son affaire.

Pas de château de sable, ni de grandes éclaboussades en famille.

Pas de goûter les fesses posées dans l'eau, ni de petits dos dorés.

Pas de souvenirs de bons moments quand on rentre après une après midi pareille...

C'est triste hein ?

L’amour c’est comme enfiler une paire de collant.

C’est pas bien difficile à faire : il suffit de ne pas chercher à compliquer les choses sinon, ça file !

C’est dernier temps, j’évolue dans un climat on ne peut plus serein. Je ne m’en plaindrai pas d’être bien dans mes baskets (dans mon cœur et dans ma tête aussi).

J’ai échos des amours chiffonnés de personnes de mon entourage plus ou moins proches, plus ou moins chères.

C’est bien connu, on ne parle d’amour que quand on en manque tout comme on ne se plaint de la météo et de la fraîcheur de la saison que quand on a froid aux pieds.

Alors, vous vous en doutez, je n’ai vent que d’histoires d’amours ratées, tordues, terminées, anciennement compliquées, regrettées, toujours très torturées, follement jalouses, étouffantes, invivables, insupportables, insolvables.

Et les histoires belles et simples ? Elles restent planquées au fond du tiroir à chaussettes, bien au chaud. Pourquoi chercher à mettre des bas quand il fait beau et chaud et qu’on peut sortir en sandales ?

Maintenant, je ne critique pas : certains préfèrent courir les rues pieds nus dans leurs chaussures, quelque soit la saison. C’est une façon de vivre. Exactement comme chercher à tout prix des histoires torturées ou complexes au nom de la passion, alors que le voisin d’un face est mec adorable et bien sous tout rapport… on refuse de glisser dans vers ce type de simplicité par manque de fil à retordre.

Allez faire comprendre à ces mêmes individus le sac de nœuds dans lequel ils se sont filés : impossible dans découdre. Ils restent persuadés que l’amour doit ressembler à une dentelle complexe, fragile et tourmentée pour être belle.

Depuis que je suis en âge de savoir ce que représente l'argent, j'ai compris qu'il y avait des choses coûteuses et d'autres beaucoup moins. On m'a aussi fait comprendre que le prix de ces mêmes choses était un indicateur indirect de leurs qualités, aussi peu objectives soient-elles.

Depuis que je suis en âge de comprendre en quoi consiste la mode (sans pour autant savoir en tirer partie), j'ai découvert les magazines qui dictaient ce qu'étaient les "must-have" et les "have-been"... voire même les "never-been" de ce qui est fashion. A force de patience et de lecture, j'ai aussi compris que ces tendances changeait aussi vite que la météo normande : ce qui avait été au top en Juin pouvait devenir ringard et nullissime en Septembre (ou en Juillet pour les moins "chanceux").

Depuis que je suis en âge de croiser les deux compétences précédemment expliquées, j'ai réalisé que certaines marques restaient omni-présentes dans ces bouquins qui font la pluie et le beau temps à Fashionista-city. Ces mêmes marques existent depuis des lustres et véhiculent l'image du luxe français, de part le monde entier. Souvent imitées sans jamais être égalées, leur image est ternie depuis peu par des espèces de petites médinettes qui pensent qu'en affichant une paire de boucles d'oreilles "Chanel", un sac à main avec LV en monogramme doré sur fond chocolat ou une paire de chaussures couvertes de "G", elles arriveront à bluffer... avec une veste limée de chez H&M, par exemple.

Je ne crache pas sur le choix de certaines... je crache sur ce qu'elles veulent faire croire aux autres mais surtout à elles-mêmes. Si elles ne comprennent pas le prix du luxe et se cachent derrière cette raison pour porter des contrefaçons, et bien qu'elles restent au niveau de ce qu'elles peuvent se payer.

Tout se mérite !