J'imagine que toutes les villes de France qu'elles soient en métropole ou dans les DOM, procèdent à un déballage annuel voire bi-annuel. J'ai grandi à Annecy et en bonne annécienne, ma maman nous a toujours emmené, ma soeur et moi, dénicher les bonnes affaires dans ses grands déballage.
A Annecy,  les bonnes affaires, on peut les faire pendant la foire de la Saint André (le premier mardi de décembre) et me déballage du 14 juillet (le samedi avant ladite date). J'y ai découvert des marques plus ou moins prestigieuses, le fait d'acheter des collections datant de quelques années en arrière (et surtout les avantages énormes que ça pouvait apporter) et surtout le côté animal et carnassier d'une femme aux abords d'un stand de vêtements dégriffés à -70%. Une expérience de la vie, quoi qu'on puisse en penser !

Les années passent et on ne trouve plus de temps ou de bonnes occasions pour se jeter dans ces fosses aux lions. On part, sans même se souvenir que ça existait. On en pratique dans d'autres endroits avec la sensation qu'il  a  mieux ailleurs : non pas dans les affaires à faire, ni dans les gens qui nous accompagnent. On oublie même, qu'il y avait un côté fête foraine la dessous et que ça nous rappelle plein de choses...
Ma soeur et moi savions que nos parents y trouveraient probablement des idées de cadeaux pour Noël, un nouveau jean ou une chouette surprise. Bref, tout ce qui va avec un joli souvenir de petite fille. La magie existe même pour les fashion-victims !

Hier, j'ai marché sur tout ça. Je ne me souvenais pas. C'est quand j'ai respiré toutes ces affreuses odeurs et entendu tous ces bruits si riches en souvenirs que je me suis rappelée : les merguez, la techno, les diots au vin blanc, les marchands de couleurs, les frites, les camelots, les chouros, les forains, le vin chaud, les artisans, les chouchoux au caramel... c'est loin et pourtant aujourd'hui, je suis de celles qui griffent ou mordent pour être sure qu'elles en récupéreront  la moelle essentielle qui fait de cette journée un moment inoubliable mais que le banquier ne comprendra pas !

Les filles, on nous ment... oui, on veut nous faire croire des choses qui ne sont pas vraies (donc on nous ment bel et bien).
Je suis à Paris depuis quelques jours, seulement, et je me rends compte que très peu de parisiennes collent à mon stéréotype de la parisienne.
D'abord, très peu voire pas du tout de talon aux pieds, ce qui se comprend : amusez vous à courir après le bus/métro/RER, à marcher sur des rues pavées (certes, celles de Montparnasse) ou même rester debout des heures durant sur 5 cm minimum de talon. Croyez moi, pour l'avoir vécu, mal aux pieds, courbatures et chevilles tordues assurées. En ce qui me concerne, j'y ai même laissé le talon de mes chaussures... aaaaaargh !... mais c'étit sur les Champs, alors, c'est pas si grave !
Ces mêmes parisiennes sont tristement sapées ou vous donnent l'impression d'être déguisées. Celles qui sont discrètement originales (comme la plupart d'entre nous) sont donc immédiatement fichées comme provinciales, comprenez "gentilles plouquettes".
A côté de ça, elles sont sympas et proposent spontanément de l'aide en vous voyant, perdue, le nez en l'air, dans le métro ou dans la rue. Elles s'isolent derrière un livre, un lecteur MP3 pour ne pas se faire grassement aborder ou salement "mater" dans le métro. Quand vous les voyez le nez dans leurs portables, elles ne cherchent pas à s'occuper ou se donner une contenance : elles sont de réelles Cellphone-addicts... incroyable, hein ? Oui, c'est moi, Carline, super SMS-ophage qui déclare cela. Je suis vaincue.
Elles se baladent avec un joli sac en papier siglé "Fauchon", "Ladurée" ou d'autres marques plus en rapport avec la mode textile de luxe... en guise de sac à main : touchant.
Elles sont habillées des pieds à la tête en H&M, Mango, ou Zara... élégantes mais exhibent une faute de goût énorme avec leur sac Vuitton made in Maroco ou leurs lunettes Chonel, notament.

Bref à côté de cela rassurez vous : la Tour Eiffel, le Sacré Coeur ou les Champs Elysées n'ont toujours pas déménagé. L'expo Picasso au grand palais affiche toujours complet (et ce jusqu'au 14 décembre). Les boutiques de luxe ne désemplissent pas... la crise n'est décidément pas la même pour tous.

Je ne suis pas spécialement amatrice de Woody Allen : je trouve souvent ces films trop intellectuels et en tant que "grosse bourinoss amatrice de spectacle" je n'y trouve que rarement mon compte.
Oui mais là, c'est pas pareil...
Le film se passe à Barcelone, il est souvent diffusé en VO (oui, sous titré !), Penelope Cruz est dite y jouer à merceille et il y a aussi Javier Bidule-chose avec sa gueule burinée amusante et super charmante à la fois.

une fois dans le film... merde, je reconnais tout plein de petits morceaux de ce que j'ai vécu en Guyane, d'autres que j'aurais pu vivre mais que je n'aurais pas supporté : une espèce de folie, de passion, de grand n'importe quoi...
C'est surtout ll'histoire de femmes confrontées à des choix, amoureux.

Chacun ira de son interprétation.
Tout ça pour dire, que bah... j'ai bien aimé !

Quand on vit en Guyane, on ne subit pas de changement d'heure avec des passages à des heures d'été ou d'hiver. Les raisons en sont simples : d'abord il n'est jamais question d'été ou d'hiver mais de saison sèche ou de saison des pluies. La seconde s'explique par la proximité de l'équateur : le Guyane est situé 4° au nord de l'équateur, les jours rallongent ou raccourcissent de façon quasi imperceptible. Il faut tout de même imaginer que ça change, tout de même beaucoup de choses pour les guyanais :
- 4 heures et non plus 5, nous séparent de l'heure du pays dont on dépend,
- l'avion part plus tôt... pour être toujours à la même heure à l'aéroport d'Orly,
- les ordinateurs (et même certains téléphones portables) se mettent automatiquement aux heures d'été ou d'hiver...

Bref autant de choses qui nous rappellent, à nous métro expat', le rythme des saisons.

Quand je me levais les dimanches de changement d'heures, je me posais toujours tout un tas dquestions à rpopos de la météo. Heure d'hiver était synonyme de premières neiges en plaine tant dis qu'heure d'été me faisait penser aux bourgeons qui pointaient leurs "nez" sur les branches. Bucolique hein ?
On a changé d'heure, ce dernier dimanche... et pas de neige, juste une météo grise, froide et pluvieuse d'automne en France.
Je ne sais pas si je dois me m'affoler ou m'impatienter à propos de l'arrivée de la neige se pointer dans le jardin !